第九章地图室的访客（6/14）
羽毛一根一根被拔下来，堆在案板边上，沾着血，在晨光里像一小堆正在融化的、羽毛质地的雪。
水开了。
他把整只鸡浸入沸水中。烫过的羽毛更容易拔。索菲教过的。不是用语言。是她做过，他在旁边看。热水的蒸汽涌上来，带着羽毛被烫过后特有的那种气味——不是臭味，是一种介于湿羽毛和煮鸡肉之间的、说不清的味道。他把鸡提出来，继续拔毛。这一次，羽毛连根脱落，露出下面淡黄色的、毛孔细腻的皮。
拔光羽毛的鸡躺在案板上。赤条条的。淡黄色的皮，上面还残留着极细的、几乎看不见的绒毛。脚爪是蜷起来的——死前最后一刻，它在抓住什么。朱利安把鸡翻过来。脖子上的刀口已经不再流血了。伤口是一道细细的、暗红色的线，周围的血凝成了半固体的、深褐色的块。
他拿起刀，开始剖。
刀刃从泄殖腔切入，沿着腹部中线向上，划过胸骨的末端。他切得很慢。不是犹豫。是不知道鸡的身体里面有什么。牛肉他知道。肌肉，脂肪，筋膜。猪肉他知道。鸡肉他昨天切过——剔下来的胸肉，粉白色的，纤维极细。但一整只活的——不，刚刚还是活的——鸡的身体内部，他不知道。
刀尖碰到了骨头。胸骨的末端，一道薄而锋利的、半透明的骨质边缘。他把刀刃偏了一寸，绕过胸骨，继续向上。腹腔在他刀下打开。一团缠绕在一起的、温热的、还在冒着热气的东西涌出来。肠子。肝脏。心脏。砂囊。颜色混杂在一起——肠子是灰粉色的，半透明的，里面隐约可见深绿色的、正在被消化的谷物残渣。肝脏是深红色的，近乎褐色，表面光滑，闪着湿润的光泽。心脏是一小团深红色的肌肉，外面裹着一层淡黄色的脂肪。
他把手伸进去。手指碰到那些温热的、滑腻的、还在散发着体温的内脏。触感和牛肉完全不同。牛肉是肌肉，是脂肪，是筋膜。鸡的内脏是——他说不上来。像把手伸进了一个刚刚离开的生命留下的、还带着那个生命最后一点温度的房间里。肠子在他的手指间滑动。肝脏的质地柔软而密实，像一块被血浸透的海绵。心脏是硬的——比肝脏硬，比牛肉硬，是一团致密的、曾经不知疲倦地跳动了几个月的肌肉。
他把内脏全部掏出来，放在案板一侧。心。肝。砂囊——剖开，里面是砂砾和谷物的碎屑，鸡没有牙齿，用砂囊里的砂砾磨碎食物。肠子丢弃。索菲说过，鸡肠太细，不好清洗，不要。
腹腔空了。
他把鸡翻过来，用水冲洗。井水冰凉，从指缝流过，带走了血和内脏的残迹。冲洗干净的鸡躺在案板上，淡黄色的皮，空荡荡的腹腔，脖子上一道细细的、暗红色的线。它不是“云”。索菲的鸡叫“云”，因为它是白色的。这只鸡不是白色的，是褐色的，翅膀上夹着几根黑色的飞羽。它没有名字。但它今天早上在中央市场的木笼子里，歪着头，用那只橙黄色虹膜的眼睛看他。他挑了它。
他把它切成块。翅膀。腿。胸。背。和昨天切鸡肉时一样——逆着纹理，把极细的纤维切断，让每一块都带着适量的皮和皮下那层薄薄的、淡黄色的脂肪。鸡皮在炖煮后会变成半透明的胶质，颤巍巍的，饱含汤汁。索菲教过的。不是用语言。是她封装鸡肉时，他看见过成品。
生火。控温。煨。
他把鸡肉块放进锅里。加冷水。加今天早上索菲挑的蔬菜——诺曼底胡萝卜、布列塔尼洋葱、新土豆、芹菜。月桂叶。他犹豫了一下，然后打开了那只装着椴树花的陶罐。晒干的椴树花，五月采的。昨天他用了它，索菲没有说对，没有说错。只是把他名字的首字母写在了鸡肉配方旁边那个问号后面。
他捏了一小撮椴树花，撒进锅里。
盐。
他把木勺伸进盐罐，舀起一勺。悬在锅口上方。盐
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