第八十三章 浣花溪畔薛涛与那一枚未寄的红笺
江南烟雨葬花魂
江南的雨，从来不肯痛快地下。可它落在成都浣花溪的碧水里，便碎成了一片一片的红。那红不是花红，是笺红——被芙蓉皮浸透了的、被浣花溪水漂洗过的、在薛涛的妆奁里叠了又展、展了又叠的红，像她当年在灯下制的那一枚深红小笺，墨迹未干，水就皱了，皱了又平，平了又皱，反反复复，像她这一生的等待。
我是在一个雨天的清晨走到浣花溪边的。溪水是青的，青得像一块被岁月磨去了光泽的玉，水面上浮着几片桃花瓣，花瓣被雨水泡得发白，软塌塌地贴在水的皮肤上，像一封被揉皱了的、怎么也展不平的信。溪边的柳树老了，树干空了心，可枝条还在发，垂在水面上，被风一吹，蘸着水画圈，画了一个又一个，画到圈散了，画到水浑了，画到那些她曾经倚过的栏杆，已经烂了，断了，只剩下两个石墩，孤零零地蹲在溪岸上，望着对岸那些陌生的、崭新的、与她无关的楼。我撑着伞，沿着溪岸慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像她在灯下铺开红笺的声音。她铺了一辈子的红笺，写了一辈子的诗，可那些诗，没有一首是为自己写的。她为元稹写，为白居易写，为那些她爱过的、恨过的、忘不掉的人写。唯独没有为自己写过。
我是来找一个人的。她叫薛涛，字洪度，号女校书。她是唐代的女诗人、乐伎。她生于长安，流落成都，入乐籍，脱乐籍，居浣花溪，制薛涛笺。她与元稹、白居易、刘禹锡、杜牧等唱和，名动一时。她终身未嫁，晚年着道装，卒于成都。她的诗集叫《洪度集》，她的诗散落在全唐诗中，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这浣花溪的桃花水——流不尽，洗不净，红得像血，又淡得像泪。
她出生的时候，长安下着雨。那是唐代宗大历年间，安史之乱的硝烟刚刚散尽，藩镇割据，宦官专权，大唐的太阳已经开始偏西。可她不知道。她什么都不知道。她只是长安城里一座老宅中的女娃子，在母亲的怀里，被乳母抱着，在回廊里走来走去，走到东，走到西，走到雨停了，天晴了，又下雨了。
薛家是长安的书香门第。她的父亲薛郧，字某，号某，是朝中的小官，以诗文名世。他对女儿的教育极为重视，薛涛是家中独女，自小便跟着父亲读书认字。她三岁识字，五岁能诗，七岁能文，九岁能琴。她的诗写得早，也写得好，好到父亲常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家洪度写的。她才字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。她制的薛涛笺，被后世文人争相仿制，成为唐代文房中最风雅的传奇。可她不在乎。她在乎的，从来不是那些。她在乎的，只有浣花溪，只有红笺，只有那句“花开不同赏，花落不同悲”。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在浣花溪的碧水里，落在红笺的花瓣上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《洪度集》中写过这样一句：“花开不同赏，花落不同悲。”那是她一生中写得最让人心疼的一句。她的花开了，没有人赏；她的花落了，没有人悲。她不怕开，怕的是开了没有人看见；她不怕落，怕的是落了没有人记得。她被人看见了，被人记得了。不是因为她有名，是因为她的诗，她的诗替她活着，替她等着，替她守着那场永远下不完的雨。雨声未歇，花魂未远。
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